Por Brutus D.K.
Es obtuso el pensamiento y la pretenciosa aceptación de sus palabras. Sé que nada tengo que ver con sus años pero allí tengo que estar como un intruso pretendiendo convencerme que las cosas son lo que nunca. Debe ser el vino, pensé, y seguí hablando de lo que ni siquiera yo sabía. Será la música pensé, o los amigos que te incitan a caminos que sabemos borrascosos, laberínticos y alienados de ilusiones inventadas. Será la noche pensé… será esta noche o la luna o mi idea de realidad que tan distante suele ser a la realidad real, cierta; la verdad verdadera, a esa que define a los hechos mismos tanto más que mis perdidas sensaciones.
Estaba ella, estaba yo y también estaba todo el resto de la gente que como una orquesta obtusamente convencida de su afinación continuaba sonando en un festín de horribles melodías. Y aceptarlo fue el reto; y continuar tomando el vino fue una solución para esta noche que empezaba a sentir me sobraba. Pero no fue necesario más, miré alrededor y de pronto estaba solo, sin música, sin copas llenas, sin noche ni luna ni palabras objetables. Otra vez yo y mi razón atormentada de recuerdos. Traté de pensar en otra cosa. Traté de olvidarla, y obviamente me di cuenta que eso ya no era posible. No por esa noche, ni las otras que vendrían.
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